Уважаемые читатели, мы продолжаем новую рубрику “Воскресное чтиво”. Каждую неделю мы будем публиковать произведения авторов, которые захотят попасть в на страницы сайта. Попасть сюда может любой желающий, для этого надо прислать свой небольшой рассказ нам на электронный ящик по адресу: . Сегодня в рубрике усинский автор.
Мы идём. Наши первые шаги слабы и неуверенны. Под умильные рожицы мам и подруг, головкой вперёд, под отцовский ободряющий вид. Мы идём. Диван – цель. Не с первой попытки, стукаясь и заплетаясь. Мы идём. Запоминая и учась. Чувствуя – так будет всегда. Привыкая к неудачам. Идём.
Снега много, тропинка одна. Один. Первый раз. Обалдев от самостоятельности. Труся от ответственности за себя. Надеясь, что безумные дядьки со шрамами и без пойдут другой дорогой. С верой в добрых милиционеров, и счастливые окончания. Просто с верой. Переходишь дорогу как положено. Налево, направо. Молодой чумазый шофёр (тогда они назывались так) остановил грузовик, пропуская, и неожиданно улыбнулся через такое же чумазое стекло. И прохожие тоже улыбались, как будто зная, что ты идёшь, первый раз один. В детский сад.
Учились читать. Конечно по азбуке. А дальше по вывескам магазинов, и, главное, лозунгам. С тех пор, в конце всегда хотелось поставить восторженно-призывающий восклицательный знак, а не скучную точку. Слова будоражили воображение. Горели белым на красном фоне. Объясняли, кто рулевой. И чего надо больше. И про мир, труд, май. И сложно… Про единство и обязательства. Тогда малый разум не понимал, что единство помогает обязательствам. И серые дома обретают форму, потому что есть рулевой. Потому что труд. И самое главное мир. Неожиданно читаешь: «Зинка дура. 8 г класс». Кто она? Почему надпись никуда не зовёт? Кто написал? Это весь класс, постановил такое по Зинку? Через тридцать лет, лозунги из последних сил вылезают, напоминая о том, чего до сих пор надо больше родине. А Зинка всё равно дура. Надпись и ныне там.
Границы. Они нужны. Даже будущим людям – детям. Всё должно иметь окончание. Бесконечность космоса немного сводит с ума. Здесь твоё, там чужое. Здесь твоя «Фантазия», там чужая и враждебная «Романтика». Граница – дорога. За неё только со взрослыми. Но хочется. Но опасно. Поэтому идёт война. Пока детская. Через дорогу летят ледышки и матерные слова. Мы маленькие пополняем свой лексикон, и сами уже кидаем взрослые фразы через дорогу, наслаждаясь своей смелостью. Радуясь своей территориальной принадлежностью. Ледышки стали опасны. Кому-то, на той стороне, попали в лицо. Перемирие. Наших старших командиров закрыли дома. Где они изобрели новое оружие – яйца. Поэтому мы младшие вскоре подаём старшим белые снаряды. Учимся воевать. От провокации до действия. Нападая, когда их мало, отступая, когда мало нас. Учимся. Всегда будут свои, и будут враги. Всегда.
Барак-сугроб. С черной полоской вдоль стены. Торчат только трубы, верхушки верб и антенны. Под сугробом жизнь. Свадьбы всем миром. Песни про комсомольцев-добровольцев. Конечно драки. Но на улице. И лежачего не бьют. С обязательными разнимающими-секундантами. Дети все общие. Накормят в любой комнате. Бутерброд с маслом и сахаром вершина кондитерского искусства. Как мало надо. Всего один коммунизм на всех. И вера что так будет. Потому что уже начинается.
Размеры поражают. Всегда. Огромная страна. Много стран. Огромный мир. Всё предстоит открыть и осмыслить. Но это впереди. Детский сад проводил четверостишием:
Иди всегда вперёд, малыш, Учись, трудись, расти! Перед тобою в жизни Открыты все пути!
Жизнеутверждающе, но страшно. Пути открыты, но идти самому. Хорошо, что есть мама. Подскажет, хотя пока не видно. Больше сама ждёт. Талантов что-ли от шестилетнего ребёнка. Нарисовал машину. Колёса овальные. Обсмеяла одними глазами. Следующий рисунок не несёшь. Украл у одногруппника. Показал. Восторг. Обман открылся. Воровать нехорошо. Думаешь, что секунды радости в её глазах, того стоят. Нет, разочарована. Чуть обижена. Ничего не говорит. Всё в глазах. Очень неудобно. Больше не буду. И слёзы. Простила.
Двор обрушился размерами. Громадный. Бетонный. Стройки вокруг. Все въезжают. Вещи, вещи, вещи. А лифт ещё не работает. Плиты дорожные наскоро. Песок и обломки бетона. В песке возится мальчик. Будущий одноклассник. Крутит шестерёнку на проволоке. Интересно. Попросил поиграть. Что-то не поделили. Может двор. Может шестерёнку. Удар. Взрослый, со вспышкой в голове. Слёзы. Больше от обиды. Не к маме же бежать. Папа. Разбирайся сам. Какой жестокий мир. Всё. Значит, не встанут полки красноармейцев на защиту, пилоты не поднимут истребители, а мудрый милиционер не арестует обидчика. Ты один. Против дома, двора, страны, планеты. Ты сам. И ещё не знаешь, чем будет этот двор для тебя. Началом малой родины. Здесь будешь стрелять из рогатки, и жечь дымовухи. Ездить на велосипеде и дружить. Заработаешь первые деньги, и совершишь первое преступление. Которое не будет таковым, потому что никто не узнает. Будешь оберегать его границы, драться за них, и чаще будешь бит. Но научишься вставать. Всегда. Здесь ты будешь изображать мушкетёров, Брюса Ли, и бандитов из «Места встречи…». И именно здесь живёт твоя первая любовь, что выкинет, с трудом купленный букет, в урну. Потому что стыдно. Стыдно любить. Идти под ручку. И вообще идти с мальчиком. Ей первые стихи. От неё же первое предательство. Но ты уже умеешь. Вставать. Держать удар. Всегда.
Из этого двора уйдёшь в армию. Попадёшь на войну. И мама с соседями будут ждать. И мама седая. А страна уже другая. И город – то нищий, то богатый. И реклама вместо лозунгов. И снова лозунги.
Всё будет. Всё впереди. Дети свои. Работа своя. И сыну так же, как папа тебе – разбирайся сам. Останутся вопросы. Много. Один из них. Кто такая Зинка? И почему дура?
(с) Николай Попов